viento que muere

ENTRE LA GENTE

2010-09-19T02:43:00.004+10:00

A veces me gustaría ser anónimo, mezclarme entre la gente y pararme a escuchar sus susurros, verterme en ellos, o sentarme en una terraza y observar a las personas tranquilamente.
Hay algo en la gente que no comprendo, algo ahogador, y me ausento prolongadamente del contacto con ellos, me encierro en mi casa con la única presencia de un libro que me dice todo lo que quiero oir, y la única compañía de mi mismo y mis pensamientos me bastan para ser feliz...pero llega un momento en que necesito otra vez el mundanal bullicio, bimetizarme entre la multitud, ser uno más...será que como dice el poeta: "a solas valgo mucho, me siento importante; entre la gente, soy uno más".

CONCIENCIA

2010-09-16T02:09:00.002+10:00

Superfluamente pasas por mi vida como si no te importara en realidad cómo pueda sentirme o encontrarme, preocupándote tan solo de que tu buen nombre quede impoluto en mi conciencia, simplemente para que la tuya pueda descansar tranquila.

RECORD

2010-09-14T02:18:00.001+10:00

El record
és com un vaixell a la deriva
que tots volem salvar,
ignorants que en ell viu l'enfermetat.

NÀUFRAG

2010-09-10T02:16:00.000+10:00

Ara el sotsobre
de la meva ment
és com un xàfec
enmig d'un dia de fred hivern.

No cal ni pensar
que hi ha salvació,
doncs els dies passen
sense senyals de que
ni la solitud ni el desamparament
se n'han d'anar.

A la fi tot es consumeix
en un instant,
un desbaratament
de la manera de fingir
que tot va bé.

A una distància infinita
dels somriures de la gent
intent dissimular les punxades
que donen en el meu esperit
els records de la felicitat.

Només en el complaure
de les hores passar,
com petjades infinites
de bèsties que van existir,
trob una certa pau
que em dona una mica més de sang
que enverinaré després
amb la coexistència
amb el que no té sentit.

IRREMEDIABLEMENT MORT

2010-09-02T18:17:00.003+10:00

Tot i que mai has estat aquí
no oblidis deixar un tros de tú,
arrancada la carn del teu costat
el cor es trenca amb la teva imatge difusa.
Ara mirarem enrere
i només quedará el record,
planyirem no haver estat allí mai, no haver sentit...
pot ser la mort ha vingut ja a buscar-me
fa molt temps
i jo no m'havia donat compte
si no, quina explicació té
que la meva sang ja no corri i
el meu cor ja no es bategui?

PRESSAGI

2010-08-28T18:19:00.002+10:00

Per què m'has dit
que el temps és com una gavina
que vola en la intimitat
del cel enlluernat?
si ara que aixeco la vista
les pedres cauen
com meteorits.
Per què el fil vell
que nua els anys
es desfà entre les màns
quan per una vegada
vols aturar-lo un instant?

el suroll
de la mort a l'horitzó...

com de cop
la sang perpètua
coneix el seu destí?
punxades del cor
com a pressagi d'un segur final.

TE DERRUMBAS Y TE VUELVES A LEVANTAR

2010-08-21T18:00:00.003+10:00

Esa especie de comienzo que hay en ti
y tan solo hemos empezado a hablar,
el comienzo en que converge tu cuerpo
nada más llegar la noche
suplicando sin palabras
que mis labios se posen en él
como si fueran el principio de una constelación
que araña la oscuridad.
Mientras tanto
las ramas frías tocan
el cristal de tu ventana,
al acecho entre tus ojos la ventisca
sugiriéndote voces que rompen tu silencio.
Veo como el aliento se te escapa
entre las perlas de tus dientes
y suspiras una vez más y sueñas
con que algún día todo a tu alrededor
dejará de ser fugaz.
Al acecho entre lo que me dirá el viento
con el miedo dibujado en tus ojos
te derrumbas y te vuelves a levantar.

ESTABILITAT

2010-08-19T23:19:00.003+10:00

Ho he d'admetre:
soc un covard.
La vida m'ha donat les eines
i les oportunitats
per fabricarme un món millor,
per desenvolupar una certa sensibilitat
cap a les coses que realment valen la pena:
Tocar la cara menuda d'un infant,
llegir les paraules del cel en un llac,
mirar als peixos com neden,
saber-me estimat...
lluitar contra la fam,
anar-me'n de mi,
fugir,
sí, fugir d'aquesta estabilitat,
d'aquesta comoditat tan ferme
que m'ha donat el monòton trànsit
que hi ha que passar per arribar a la fi del mes
i pagar les factures,
d'aquesta securitat que et dona la feina,
del teu cotxe, de les coses materials que vols
per viure millor
quan hi ha persones que moren en el món.

COM UNA ESTACA

2010-08-16T02:17:00.004+10:00

Sí,
cerco la meva pròpia resposta
a aqueixa inconsciència.
Sí, sé que pot ser mai la trobi...
i moriré amb la tristesa
llenigant entre els meus dits;
esfumant-se'm la vida per tots els porus
de la meva pell.
I pot ser trobi que el viatge no ha estat
més que un viatge,
com voler aixecar una ciutat en un desert
on no hi trobarem mai aigua...
i tot i que ho sé
he de seguir cercant,
doncs si no hi ha recerca
em mor.
Digueu-li "aqueixa fe"
que m'aixeca com una estaca
enmig de la tempesta.

TOT I QUE NO HI HA RESPOSTA

2010-08-12T18:17:00.003+10:00

Vas cap el naufragi d'un vaixell,
com una espurna que es pren
en l'obscuritat de la nit,
cap el foc
on l'incendi em duu
i dibuixa esperança al meu cor.
El vent vindrà
amb el seu alè del matí,
amb la seva barreja d'olors d'humitat;
poc a poc recordaré quí soc
i em tornaré a preguntar
per què jo soc jo
trobant sempre que no hi ha resposta
i esperant la lluminària del solei,
apareguent entre el núvols,
que ens guiarà en el camí que ens ha de portar
a la conclusió del nostre viatge.

ET NECESITO

2010-08-05T18:04:00.002+10:00

La lluentor del mig dia
m'agafa desprevingut en el
meu solitari món,
la tibiesa del silenci
enfonsa la meva casa
en una mena d'esperit animal
mentres espero la teva resposta
a la meva trucada
inconscient del què estàs fent,
i t'imagino desperta i ofanosa pels
carrers del poble
banyant el teu cos amb
la lluminària del sol
i ara, que imploro la teva tornada
en l'anyorança,
és quan més et necesito.

TTITELLES CONTRA EL VENT

2010-08-03T17:04:00.004+10:00

Sempre a contracorrent
en el retorn de les matixes coses,
sempre lluitant amb la consciència,
a esperonades i perdut en la circumferència
que dibuixen els sentiments i la raó,
sense saber bén bé
si el que fas és l'indicat.
Confós de vegades per les veus del destí,
entre la solitut de les paraules contra la pared,
negligentment morint-me poc a poc
i escoltant silenciosament com ve el sol post,
i a la fi
una titella lluita contra el vent
sense saber que ha perdut la batalla
abans de començar,
doncs els principis són sempre
els fonaments imperturbables de la raó.

AL MATÍ

2010-08-01T17:19:00.003+10:00

El miracle de la llum
que s'espargès per tota la illa
és com el teu somriure lluminós
i desprovist de malícia que,
al matí, quan els llensols encara s'aferren al meu cos,
em dones com una melodia de ninfes.
A la taula m'has posat el cafè amb llet
i una espurna d'il·lusió a la taça...
sé que m'has estat esperant
quan jo dormia
i pacientment has trepitjat el terra
amb els teus peus descalços per no fer soroll.
Ets una libel·lula que vola
en el meu coratge
fent de mi un esperit herrant
en la caricia de l'amor en que m'envoltes,
ja que tot el que em dones
és rebut per mi en la circumstància
de fer tot el que puga per viure
i fer-te feliç.

AIXECAR-ME

2010-07-31T18:07:00.004+10:00

La rosada ha vingut aquest matí
a despertarme
baix l'influix d'un nou dia
que s'aixeca amb una nebulosa de lluentor.
Els vaixells, d'un costat a l'altra de la badia,
porten els somnis de tanta gent,
i a la mar
el cristallí cel de porcelana
es dibuixa com a miracle de reflectes.
Tot pareix nou de cop,
com si a la nit
la clariana que la lluna havia pintat en el cel
hagués netejat la majustousitad del paissatge,
inclós jo em sento aixecar de les terenyines
que embrutien la meva ment...

LA LLAVOR DE LA VIDA

2010-07-27T18:00:00.002+10:00

Vent que bufes de tramontana
envoltem amb el teu anhel
i duguem fins als mons on tú neixes,
descubreixem els teus secrets
on la predisposició a la vida
és el principi de tot.
Naturalesa lluminosa,
els brots després del foc
guarden la savia de la creació,
i la terra, silenciosa amb el teu crepuscle,
guarda la llavor que ha de créixer
amb la combustió de l'aire.
Ara aquest miracle de la vida
se'm revetlla l'unic sentit d'ella mateixa
i per fi puc dibuixar
amb el pinciell de les meves il·lusions
les ratlles dels horitzons
que describeixen els meus somnis.

UN MON NOU

2010-07-25T02:14:00.002+10:00

Les branques envolten el camí
i trepitjant les emprentes del temps,
al terra, em submergeixo en l'anhel
de descobrir-ho tot de nou.
Ai sí!, ensenyem vida a caminar de nou
entre els teus paratges,
recórrer les teves platges plenes de sorra
i capbussar-me dins l'aigua
per sentir el teu perfum.
Si tot és com un alfarer
que fabrica amb les seves mans una nova peça
nosaltres amb la nostra alegria
podem fabricar un mon nou,
veure les coses amb nous ulls
plens d'una esperança perquè aquest
sentiment no s'acabi mai.

ARA TOT ÉS MÉS FÀCIL

2010-07-24T02:09:00.001+10:00

Baixes la teva llum
perquè et pugui veure.
La perfumada melodia de la tarda
cau sobre els nostros cosos,
i et miro, i et veig submergir-te
en un mirall d'espurnes a la teva pell.
En els teus ulls veig el pensament
que s'acaba, ara toca no pensar
i deixar que la nostra ànsia es desplegui,
la nostra ànsia per menjar-nos
les hores, per arrossegar
la vida entre les dents i
alliberar els nostros cosos...
ara, que tot havia acabat,
tot és més fàcil,
perquè acaba de començar.

CAURÉ I TORNARÉ A AIXECAR-ME

2010-07-22T02:13:00.000+10:00

Ara em faig fort en aquest lloc. Pareix que els mals temps s'han anat
i amb ells el vent, que ja no em trepitja.Em compadeixo del dolor viscut
com si estigués enlluernat pels patiments del passat, com si aquests fossin un esborrrany en el paper blanc de les fulles de la meva vida. Per fi s'han acabat aquells dies en que no veia final, totes aquelles llàgrimes... i tot i que seguirem patint les esperonades de la vida, i tot i que tornarem a caure, ara sé que ens tornarem a aixecar i ens espolsarem la pols rovellada de l'infortuni, mirant sempre endevant, cap a l'horitzó de les paraules que ens fan més humans.

DELICADO

2010-07-20T02:13:00.000+10:00

Vicisitudes sin pasión
acrecentando los suspiros que das,
a pasos, en tu lugar.
Sílabas sin acento,
una mirada y me deshago en ti
ya que me has colmado.
Río de brazos rotos,
naufragio,
el viento a bocajarro con tu boca,
el tiempo,
y las sábanas mezclándose con nuestros cuerpos
en el calor del medio día.
Tus palabras suenan en mi
y las repito con mis palabras,
una voz que se pierde en su lugar,
como si fuera un horizonte muy lejano
imposible de coronar.

PASIÓN

2010-07-17T02:13:00.000+10:00

Blanca tez, pelo moreno
reverbera en el horizonte tu mirada.
Hoy veo la lucidez en tus ojos
alimentados con el hambre del deseo,
cabizbajo, hacia los instintos que desatan los infiernos.
El viento ha poblado los cuerpos de
desteñidos colores e hilachos que cuelgan
de los brazos,
a medio camino entre el naufragio y la quimera
se quedan los sueños más allá de lo pensado.
No me digas no puedo
cuando quieres decir te deseo
pues en el brillo de tus ojos veo
el destellar de tu pasión encendida.
Y te retuerces en tu placer
tus piernas sobre las mías
haciendo colores y formas que se deshacen en pinceles,
y ahora pintas con tus sábanas
los días que sueñas y las mañanas.
Desayunaré contigo en la cama,
comeremos los mazapanes de anís con que
anidamos el alma,
crecerá en nosotros el ansia.

LA CARRETERA

2010-07-15T16:12:00.000+10:00

El viento despunta al alba,
reverbera en el horizonte,
se tercia una vela blanca en el mar,
llamadas desde otro emisferio.

El silencio, a golpes,
martillea en mi cabeza
como un soplido de agua dulce
que se cuaja en el sentimiento.

Bocanadas de asfalto en la carretera,
el olor a fuego está en todo: en el aire, en los árboles...
me voy a mi casa por el camino de piedra,
pisando guijarros con las suelas.
Me pierdo en la noche
tras las acequias que riegan los campos
mezclado en recuerdos de mi pasado.

RESPIRO

2010-07-13T16:21:00.000+10:00

Me he levantado hoy ante una ventana abierta,
la luz ha entrado por primera vez desde hace treinta años.
Silenciosa, la casa parecía cobrar vida,
como un precioso diamante que es tallado...
pero solo fue efímero, ya que por la tarde
la ventana apareció cerrada de nuevo
y los pájaros ya no cantaron más ante ella.

SUEÑOS

2010-07-13T02:08:00.000+10:00

Blancas celosías de metal
cuelgan de la hogaza del destino
exentas todas de pagar el pecado
que a su entrada se ha de depositar.
Son mis sueños
que como títeres movidos por los hilos del deseo
se van haciendo realidad.

Quién me hubiera dicho hace tiempo
que tan dúctil sencillez
se colmara con los pequeños deseos.
Cómo soñar si no con los pies descalzos.

DÍA Y NOCHE

2010-07-10T16:58:00.000+10:00

Hoy he visto nacer el sol.
Bajo su letargo tan solo quedan las ascuas
y su fuego refulge ahora en el cielo.
De la noche tan solo quedan los suspiros,
y el recuerdo de su oscuridad, en el sueño,
me hace pensar en mundos opuestos: dos caras
de una misma moneda que en su simbiosis
viven el uno del otro.

CELEBRACIÓN

2010-07-09T16:36:00.000+10:00

Ya se creció la luz
y en la habitación no queda oscuridad;
los miedos desaparecen bajo la alfombra
dejando que los silencios ocupen su lugar.
Afuera un viento barre las ramas que cayeron
y se lleva el hambre de las piedras.
Suena un río a lo lejos,
un río de agua clara
en el que baño mis ojos.
Todo es más claro ahora
como si la tormenta hubiera limpiado mi mente,
desaparezco tras la arboleda
y me confundo con el polvo,
indefinido me ausento de mi mismo
y me celebro,
celebro mi existencia con los pájaros
que vienen a cantar a mi ventana.
Hoy es un día de fiesta,
pues al despertar he nacido una vez más.

UN NUEVO DÍA

2010-07-08T16:21:00.000+10:00

El sol de la mañana me despierta
y yo, ambiguo como soy, le doy
la bienvenida con mis austeros brazos.
Nace un nuevo día
al albor de las cosas que nos esperan,
rehogando los hechos con su misma misiva.
Hace tiempo que me levanto en ascuas,
con la misma angustia en mi garganta,
como si fuera en ello la prisa
por llegar pronto a alguna parte.
El humo del primer cigarrillo
me acompaña hasta la taza de café,
fuera los pájaros cantan.
Un nuevo día en el paraiso desmedido
acicalando las horas para que no pasen en vano.
En la lucha, la misma lucha
que día a día tengo que librar contra mi mismo
para que los actos no me parezcan aborrecedores.

CAMBIO

2010-07-06T02:11:00.000+10:00

Sin la menor relevancia
el injusto trajín de los días
cae silenciosamente sobre mi
y se desplaza marchitamente
para quedarse otra vez
en desierto peregrinar
hacia ausentes hojas de papel.
Me excusaré de pedir penitencia por mi alma,
me esconderé en los libros
parafraseando soliloquios a hurtadillas,
reclinado en la intimidad de mi casa.

Pasan las estaciones y con
ellas los años se van,
como las hojas de los árboles,
cambiantes, yo cambio con ellas
y me convierto en un nuevo ser
y las cosas que antes me parecían importantes
hoy ya no lo son.

UN DÍA CUALQUIERA

2010-07-04T02:20:00.000+10:00

Silenciosamente cae la tarde,
como una balada dulce y eterna.
Los vientos recorren el campo
recogiendo con su mano los dulces sonidos
del trigo.
Yo, en mi sitio, observo lentamente como
cada uno de los costados del día
se va fundiendo en un olor noctámbulo
que sobrepasa la línea del tiempo:
los árboles se hacen más altos,
sus hojas caen hacia el suelo
desprendiéndose de las ramas,
como diciendo adiós;
los perros aúllan al oir la sirena...
y yo siento que estoy unido a todo
por un hilo invisible.

Ya, en la mañana, caen los surcos de la noche
en un sinfín de pequeños ruidos
que el silencio se afana en ocultar;
caen las gotas de oscuridad en el refulgir
de la luz diurna,
rayos de sol buscando sedientos un lugar
donde posar sus brazos.

Oiré, como si estuvieran muy lejos,
a los últimos hombres que se van,
caminando por caminos de tierra,
a oradar con su yugo el nuevo día.

HEREJÍA (la inquisición y la iglesia)

2010-07-02T16:32:00.000+10:00

Cuan oscuro atardecer
En lo alto de una montaña
Sueñan los vástagos del rosario
En reliquias para adorar a sus santos.

Llaman a la eternidad un sol,
Taciturno palpitar del rocío de la mañana.

El viacrucis eterno a refulgir
En paredes de amianto,
Blancas estatuas de mármol
Que se decantan a soñar sus ángeles.

Moribundo océano de sacrilegios
Embalsamados con la tinta de la profecía,
Heréticos mancebos quemados en la hoguera
Vanidad oculta de las sagradas escrituras
Idolatradas por voces sacrílegas
Sumidas en un mundo de abstinencia.

Oh! Aquelarre de la muerte
Que viaja en el mismo ataúd donde
Se entierran a los santos,
Orificios empedrados de una estoica
Balada que sin rumbo ni gracia
Acaba por caer en el olvido.

Siempre suenan palabras de desprecio por la humanidad.

A UNA SOLA VOZ

2010-06-29T16:45:00.000+10:00

Sombras bajo la oscuridad,
esperándome en silencio bajo el humbral.
Yo acostándome una vez más sobre ti,
burbuja de metal,
recostándome en tu costado
donde antes las llagas habían estado.

Cíclope cíticlo de la vida,
no sé a dónde van estos ríos,
no conozco su camino,
pero solo si tú quieres lo recorreré contigo.

A una sola voz
huiré de nuevo a mi catacumba,
esperando otra vez recostar mi costado en tu lado,
sediento de tu hambre,
arremolinados los dos en un vendaval de incierto devenir.

Solo a tu voz
escupiré las palabras
y te soñaré de nuevo
recordándote inmaculada.

DIAPASÓN

2010-06-28T16:36:00.000+10:00

Diapasón mecánico,
cabeza sin color,
el corazón late con una inercia incierta
vagando taciturno en oscuros bosques
de arboredas frondosas.

La abstinencia en que se ha encerrado
no aplaca los instintos
ni ejerce sobre mi
razón alguna que apague mis pensamientos.

Eclipsado dolor,
coma profundo mi estado,
gaviotas calladas esperando algún bocado,
rechazando las migajas que les echa la vida.

INOCUO

2010-06-28T16:30:00.000+10:00

Cíclope azul,
marchitas flores en un jarrón,
mi casa arremolinada
junto a los surcos de sal, esperándome,
siempre sola, a tientas entre el silencio y
las penumbras,
pertrechada en un vacío inocuo, fría.

Y el camino sigue su curso escrito,
como si ya lo conociera de antemano
me dejo sorprender por la apatía,
un agujero hondo y profundo,
como el trinar de los pájaros sedientos de sangre.

ETERNO VOLANDO

2010-06-26T17:35:00.000+10:00

El eterno respirar, alas que vuelan
hacia el cielo,
rechazo el mal
pues no hay otro objetivo.

Y en mis manos se muestra el acero del dolor
imaginándose esculpir penumbras en lo oscuro,
derrochando amaneceres junto a un barco
que nunca partió.

Sí, hacia arriba,
hacia donde vuelan las golondrinas
recorriendo el cielo, vagando sin rumbo,
pues ya estoy hecho
de la madera carcomida por los gusanos.

AFLIXIÓN

2010-06-24T17:12:00.000+10:00

Los atardeceres, sin lluvia, son sombríos.
Me siento en la misma roca, junto al mar,
Y recuento uno a uno los momentos que no quiero olvidar.

Como si de un libro que hubiera leído hace mucho tiempo se tratara
Y su memoria me trajera los mismos aromas que respiré antaño
Recuerdo, y en el recuerdo veo las mismas caras y los mismos momentos
Que me afligen cada vez más.

TAN LLENO DE COSAS

2010-06-23T02:13:00.000+10:00

Ojos que se sacian,
visible nulidad de lo ciego.

Establecido orden de las cosas,
que a tientas, tintinean en lo oscuro.

Bajas las escaleras
hacia las profundidades de lo estable,
donde los recuerdos son tormentas que se baten
entre surcos de lágrimas desgarradas.

Ojos que no ven,
oídos que no oyen,
boca que habla en voz de mis palabras,
recorre el viento en su sombra,
hacia mundos lejanos,
perdidos en el horizonte.

Y ahora, que es la última hora,
te acuestas en mi regazo
y buscas con tus dedos los girones del tiempo,
a tientas entre tantas cosas,
objetos imperecederos que hay en tu vida,
que te pierdes en los cauces de lo monótono.

Y sí, quizás en lo volátil,
en las cosas sin sentido,
esté el verdadero drama de los días,
el arrastrar de las hojas del tiempo,
perdidas entre un montón de mantos de lino blanco
adecentados para la ocasión
y almidonados con la sed de tus suspiros.

LUZ

2010-06-20T01:44:00.000+10:00

La luz arrebata mis ojos,
Bate con sus alas las pupilas
Y se yergue sobre la isla en toda su grandeza.

Luz, que bañas el silencio de las playas en invierno,
Estás en el siseo del viento bajo los árboles de los bosques,
Nadas en tu huracanado sueño sobre las parras y las higueras,
La tierra roja engendra contigo su semilla y
Contigo nace todo.

Luz, que cobijas a un niño,
Bailas con sus manos y a tientas
Entras en su casa,
Invades lo oscuro
Pues tú eres madre y eres padre,
Eres bálsamo y eres fuego…

Luz, que arrebatas los ojos.

ATARDECER

2010-06-17T02:04:00.000+10:00

Rojo atardecer, mortecino,
Los campos bajo las nubes
Retumban en mi retina.

Vuela mariposa de alas finas,
Encúmbrate hacia los ojos
Restablece tu soledad; dulce atardecer.

Si hubieras bebido en mi sino
Quizás hubieras encontrado un páramo abierto,
Sin luces, y la niebla que deambula en silencio.

Espectros de lo oscuro,
Atardeceres sin rumbo,
Ojeras bajo los ojos.
La languidez de los días
Pasa bajo mis pies sin sentido alguno,
Sin destino ni final.

A horcajadas me siento en el preámbulo de la noche,
Esperando que todo sea efímero,
Soporífero sueño que me haga olvidar.

SISEO

2010-06-15T17:26:00.000+10:00

Torpemente avanzo poquito a poquito
por el pequeño sendero de las lágrimas.
Poquito a poquito me voy quitando el barro y la ceniza
de ese taller de artesano en el que viví media vida.

Ahora entiendo un poco más.
Avanzo pero me detengo a mirar las cosas,
a admirar el paisaje.

Y me paro ante una hoja seca en el camino,
una hoja que ha caido de un árbol,
otoño para su alma,
y ahora me mira con su sutileza y sensibilidad.

Un siseo en el aire resbala lentamente
como un viejo rumor que se lleva el viento,
y es que los recuerdos caen gota a gota
en un continuo goteo de pensamientos
que vienen como fantasmas en medio de la noche.

Mirada dulce como el pan,
ondulaciones del tiempo pasan sobre tu piel
dejando rastros soñolientos de lo que fuiste,
mostrándote el camino en tu nueva vida.

DESEO

2010-06-13T02:27:00.000+10:00

Solo el deseo de desear,
desear vivir llevado del deseo,
esa inamovible molicie en que nos movemos,
imposible vivir sin ello,
imposible existir.

Ya imploro a la sutileza,
un simple punto y aparte en el camino,
volátilmente cercano a ti,
casi tocándote con la punta de mis dedos.

Solo desear es imprescindible,
sin reparos ni tapujos,
deseo engolosado por la tenaz calma del alma,
increible neguitud en la atmósfera.

INUTILIZADO

2010-06-10T16:45:00.000+10:00

Y sí, otra vez tu mano y mi mano,
un mismo simbolismo atenazado por la mordaz punzada del corazón,
esa que desencadena el hábito de hablar sin cesar,
de reír sin poder parar
o de llorar sin que sepas por qué.

Y es que ya está bien de sentir compasión por uno mismo,
que los tiempos que corren no son aptos para ello
sino para pasar por alto y sin rencillas las cosas que menos acechan al alma.

A MEDIAS

2010-06-09T00:26:00.000+10:00

El horror a medias,
en medidas adecuadas,
gota a gota, sin colmar el vaso...

casi a tientas en la penumbra que deja tu rastro,
en el olor de tu perfume al pasar.

Casi sin despojos del dolor,
que a veces nos dejó a los dos...

Si, yo también velo a ciegas esta penumbra,
este lecho de hojas al que mece una mano,
infinito e invisible palpitar,
siempre adelante, sin compasión.

CORAZÓN

2010-03-28T17:50:00.000+10:00

Corazón,
dime por qué lates,
si de repente no tiene sentido nada
y nada de lo que veo me retiene.

SUEÑOS DE JUVENTUD

2010-03-16T17:58:00.000+10:00

Pies descalzos sobre la arena,
Tumbas cobrizas que aletean con los suspiros del agua.
Sí, justo allí, en ese punto, fue donde perdí mi alma;
Se fue con las alas del viento, soñadora,
Y no volvió hasta que las ruinas de mi mundo
Se removieron en las cenizas.

Pero volvió,
Con un poso nuevo de esperanza,
De enseñanzas inacabadas pero sabias,
En las que ahuyento ahora logros imposibles,
Y sueño solo con la tierra que pisan mis pies.

Esto he aprendido…poco quizás para algunos…
Para mi, todo un mundo.

VOLVER

2010-03-13T16:52:00.000+10:00

Piso donde tú pisas
Para no perder el camino.
Como el cuento,
Voy dejando migas de mi alma para poder volver,
Esperando que los animales no las coman.

SILOS BAJO EL AGUA

2010-03-09T17:50:00.000+10:00

En los silos, las penumbras rodean el trigo amontonado,
y el olor del campo se consume en la humedad.
El mejor día de tu vida está en el futuro, todavía lo esperas,
así es tu vida. Aguardas como aguarda el pequeño barco en el muelle,
y sales día a día con el humo de las mareas en tu favor,
buscando entre las aguas de la vida, en las profundidades,
algo que le dé sentido a todo tu pasado.

TIEMPO

2010-02-28T21:47:00.001+10:00

Quién pudiera ser como el tiempo,
inmutable y ajeno a todo el devenir de la vida.

YO EXISTO, O INTUICIÓN?

2010-02-25T18:51:00.000+10:00

Cuán simple es la esperanza a veces
Que a por menores de los sentidos se pierde.

Cuán vieja es el alma,
Cuántos años tiene.

He vivido en otros cuerpos?
O es este el único envase?

Renacer.
Mezquina palabra?
O flor que despierta entre las gotas del rocío?

Es verdad que la vida es un suspiro,
Y que no nos damos cuenta
Hasta que han pasado los años,
Y vemos detrás de nosotros
Todos los desperdicios que hemos dejado.

SUSPIRAR

2010-02-22T19:56:00.000+10:00

El sabor de tu piel en mis labios,
tersa frescura de las hojas,
sueño etéreo en mis noches oscuras,
mi lengua contra tu lengua.

Bocanadas de aire frío
en el diván de los oídos,
perfumes de madreselva en los aludes
de tu piel.

Viento que muere en el horizonte,
rematas las viejas costumbres a horcajadas,
lejos del mar, desestimado como morada de los lobos
que acechan tus sueños.
Ah, el viento, endiablado huracán de sensaciones
perdidas en los misterios del ansia.
Recordar simplemente es algo permitido
a los dioses
que descubren con sus tintineos los abismos de la
misma vida.

OTRA VEZ LA POLITICA

2010-02-15T20:04:00.000+10:00

¡Coño!, ya estoy harto de tanta jodienda con lo de los políticos. He leído un mail que me ha enviado una amiga sobre un libro que explica con pelos y señales el despilfarro de los hijos de puta esos que nos quieren hacer trabajar hasta los 100 años para cuando estés a punto de morirte te paguen 400 miserables euros. Solo Jordi Pujol cobrará hasta el 2014 64000 euros al año por ser expresidente de Cataluña, más la puta pensión vitalicia de los cojones…bueno, eso por mencionar algo de lo que el libro cuenta.

Siento estar hoy tan mal hablado, pero es que este tema me toca los cojones. Pero, de verdad, esto es un cachondeo. No me extraña que haya gente que crea en eso de la anarquía o se pase la ley por el forro de los cojones. Yo pienso que deberíamos movilizarnos a lo bestia, porque no solo se trata de los sueldos de los políticos, en realidad se trata de ponerlos al mismo nivel al que estamos nosotros, los ciudadanos, ya que ellos también lo son, y dado sus privilegios, están endiosados en una nube de mariscadas, coches oficiales de lujo, prostitutas y un infinito etcétera.

QUE SE JODAN!

LA CALLE

2010-02-11T17:46:00.001+10:00

A grito tendido en el balcón que da a la calle, donde todos los vecinos tienen sus portales:

-¡Niña!¡tráeme el pan, que tengo los macarrones en el fuego y no puedo bajar!

La niña desde abajo, mientras juega con el perro pequinés de pelo blanco y rizado:

-¡Ya va!,¡mama, esta tarde me voy a casa de la Vero, a repasar los repuntes del vestido, que ayer no lo pudimos terminar!

...y es que nunca he entendido a los que airean la vida en la calle, donde, por los gritos, todo el mundo sabe lo que come cada uno y hasta el color de los calzoncillos que llevan.

EL HOMBRE QUE SE ACOSTABA SOLO

2010-02-10T20:42:00.000+10:00

En el frenesí de la incertidumbre,
-ese equilibrio que se hace con la punta
de los dedos por el cual el alma no toca sus límites-
veo despuntar el cielo hacia los horizontes de las montañas
donde los ojos de los dioses
observan cómo se va el viento.

Pozo incierto a la vez
de desmedida tesitura ante el futuro,
lugar en el cual todos anclamos proyectos y sueños.

El aliciente de la vida pasa por futuros lugares boscosos
de altos árboles con frondosas y verdes copas
por donde los rayos del sol traspasan y bañan la cara
y refulgirán en la aurora de las hojas.

Pero, ¡ah! Oquedad infinita,
vigésima puerta de puertas,
bóvedas azules y columpios incandescentes;
el mar, sollozante, habla en la oscuridad,
a tientas divaga por los costados,
exuberante y eterno ante el atroz calvario que se
refleja en las profundidades.

No comprendo sin aflicción
el espíritu oprimido del ansia,
juzgada por jueces sin alma
que están en las tinieblas de una esperanza.

Dolor, dolor incierto y taciturno
que navega por los ríos de sangre en las venas,
espacios abiertos que se tuercen en el fuego.

Y VOLARÉ

2010-02-09T21:17:00.000+10:00

El viento que recorre mis venas, en el exorcismo,
desata la tentación de vivir de nuevo,
a expensas de la taciturna vida que ya conozco,
abrazado al verde tronco de la orquídea,
bebiendo de su sed.

No, no tocar el fuego,
no abrasarme de nuevo en los fluídos vacuos de la sangre.

La hojarasca ya ha sido barrida con los sarmientos de mata,
y ahora solo queda el poso de un suelo de colores
que brilla ante mis ojos
como pedestal que me levanta hacia las nubes.

Viento y cólera,
sangre envenenada,
racimos de tus manos abrazando mis ojos,
despertándome en la inquietud de la noche.

Las persianas golpeando contra paredes silenciosas
con el viento en la nuca
como si un arma las disparara.

Viento y marea,
rinocerontes alados que trasgiversan sus oraciones
en el espíritu del ocaso, justo en el horizonte de los sueños.

Y la eternidad más macerada en la inclemencia
nos sostendrá ahora que no tenemos piernas,
y nos dará sus alas
para que volemos en el mundo que fabriquemos
con nuestro propio designio.
Ya no quiero volar más
con los pies de otros sobre mi espalda,
sosteniendo el peso de los pecados de otros
que no quisieron pensar en sus sueños.

HOMENAJE A LOVECRAFT

2010-02-06T19:07:00.000+10:00

Busco por caminos empedrados lo que nadie ha encontrado. Al verme pasar, la gente que está delante de las puertas de sus casas y lo sabe, se junta en corrillos y habla; algunos ríen cubriéndose la boca con una mano para que yo no les oiga burlarse, y algunas mujeres se santiguan quizás como homenaje a mi alma que creen perdida…después, cuando mi silueta se ha diluido con las sombras de las paredes en el fondo de la calle, han vuelto a coger sus escobas y han seguido barriendo la acera, los hombres han entrado en sus casas y han encendido la tele. Hoy mi misión ha sido entrar en una casa cuyas paredes aún parecen desprender, como espíritus, el olor de los horrores que en ella se han vivido. Al cruzar la cortina de cuerda de la puerta me he dirigido al centro de la estancia y me he quedado allí, de pie, escuchando el silencio y, con él, sintiendo escalofríos que recorrían mi cuerpo. No, no es aquí donde está la puerta de mis sueños.

EXORCISMO

2010-02-01T20:41:00.000+10:00

Bueno!, ya me quité el polvo y las telarañas de los malos recuerdos, ya pegué un puntapié a las piedras que me molestaban e hice con mis anillos unos cuencos de oro que quedan la mar de bonitos sobre mi chimenea. Barrí mi casa de las malas presencias y quemé hierbas que purificaran el ambiente. Puse dos velas lilas en la ventana y quemé las fotos que no quería con una brasa de olmo viejo para que desaparecieran los espíritus malignos de los que vivían en ellas. Me despojé de los antiguos amuletos y compré reliquias nuevas cargadas de energías positivas; apuntillé las puertas con clavos de plata y llevo en el bolsillo una ristra de ajos por si me atacan los demonios. Además, no debo olvidarme del cubo de agua bendita que tengo en mi puerta en la que hago mojar los pies a todo el que entra en mi casa. Ahora solo me queda una cosa: sacar al muerto que llevo dentro, quemar su cuerpo con ramas de romero secas y esparcir sus cenizas desde el acantilado más alto para que se mezclen con el aire que se llevan los vientos.

OASIS

2010-01-30T22:47:00.000+10:00

No se necesita aplacar la sed a un moribundo en el desierto, ni aunque esté rodeado de oasis repletos de palmeras que custodian lagos de agua clara. Los camellos han aprendido a no beber más que una vez cada cierto tiempo. Deberíamos nosotros aprender a beber tan solo de los pozos que nos muestra la vida y saciar nuestra sed unicamente de tanto en cuanto. Y es que la vida en un oasis puede parecer paradisíaca, pero desde luego ese estancamiento haría que nos perdiéramos las vicisitudes del camino y el encuentro de nuevos y diferentes oasis.

Cada uno de nosotros tenemos nuestros oasis.

VIAJAR

2010-01-27T18:58:00.000+10:00

Si es que estás ahí, espíritu de la noche,
despiértame cuando vengas,
saluda a mis miedos mientras duermo
antes de poner tu mano sobre mi cara.

Y en las brumas de la noche
espérame mientras corro tras de ti, bajo los árboles,
noctámbulo como eres,
poseído por ese dictamen del alma
que te hace insomnio de la oscuridad.

Bajo la luna, los ruidos nos devolverán los ecos de tus hermanos,
pendientes de tus pasos sobre la roja tierra,
arada una y otra vez por el yugo de la vida.
Me envolverás con tus brazos de éter
y tus manos me convertirán en humo blanco
para que nuestra consanguinidad se funda en un solo espectro.

Y sí, contigo viajaré a esos universos invisibles,
a los que no puede llegar hombre con su imaginación,
donde los paisajes se funden en la belleza
y todo está suspendido en el aire.

MUNDO ACICALADO

2010-01-25T20:23:00.000+10:00

Viento y marea,
eso es todo lo que te puedo dar.

Los planetas y la luna
alineados en una forma perfecta del billar
esperando los últimos números de colores
jactarse de sus pechos hinchados
por el último destierro realizado una vez más.

A coplas van las canciones
rebuscando en la hojarasca y en los montones de paja
la primera puntilla con que achicar un ojo.

Espiral retorcida en los cimientos, torre de Pisa,
mi alma ajada en vapores de extratierras
donde los surcos de los hombres
han sembrado semillas para árboles nocturnos.
Caos reinante dentro de mi mundo,
donde navegan barcos perdidos en las tinieblas,
en las fronteras del final del abismo…

Quisiera ser pájaro amarillo, conservar mis alas
y cantar a los altos cuellos. Retumbar en los horizontes,
donde aúllan los lobos, agazapados en sus madrigueras
mientras el soldado teje su propia muerte con su bayoneta.

Y ahora hasta el final, vomitar el dolor henchido en mi pecho,
ocupando el lugar donde antes estaban las flores frescas.

Adiós, adiós con el alma en un puño,
y con la mano abierta para recibir de ti todos tus honores,
recibir la insignia con la que me has proclamado
campeón de todos tus dolores, ahuyentándome de mí,
rechazándome.

PARADOJA

2010-01-21T18:06:00.000+10:00

En algún recodo infinito decimal de la existencia
vislumbro la ilusión hecha de sueños.
El viento siempre sopla hacia el olor de donde vienen los anhelos,
¿no son los sueños pues
un espejo de nuestros deseos?
A lo largo de un camino de cipreses altos
mis pies sobre la grava,
y ya enmudecida la tierra
se van los rezos de esta ciudad pagana.
Si Dios ha venido alguna vez a este lugar
se habrá encontrado con que sus
habitantes ya habían muerto,
esperando sin duda
la materialización de sus promesas.
Qué herrumbre una vida hecha de sueños,
construida con el adobe de los deseos,
paradoja cruel no creer en ellos.

QUÉ HACER PUES

2010-01-19T18:41:00.000+10:00

Qué hacer pues
en esta habitación cerrada,
a dónde ir
sin zapatos
en este suelo de chinchetas.

El viento vuelve a soplar
como de costumbre,
alejado de mí
sobre mis piernas,
rodeado de un dolor que aflige,
y sin embargo amado.

El sopor de las tardes
envejece junto a mi
como la lana vieja y curtida.
Viejos barcos salen a navegar
hundidos ya antes de que lo sepan.

Cómo soportar estos años de vagar sin rumbo,
sin cascabeles que ahuyenten los malos presagios.
Cómo reposar en la certeza de que
algo bueno va a pasar.

Como suspiros
surcan los ríos las esperanzas
que se van con el viento
alejadas de mí una y otra vez
por males que no he desechado nunca.

PARANOIA

2010-01-18T18:28:00.000+10:00

Quizás, pendiente de mis actos, esté la paranoia,
ese estado subversivo de mi mente
en que detrás de todas las puertas
se esconde algo fatal.

El miedo es esa navaja afilada
que pende sobre mis ojos
cortando en mi mente
los sonidos y las imágenes
en pedazos completamente desunidos.

El miedo es la exalación hacia fuera
de todos los males,
el fino hilo que separa lo irreal de la cordura.

Pende sobre mi, como un cataclismo,
la sombra de otra realidad
vivida en un mundo de cristales rotos
sin el sonido de las sirenas
de los barcos que llegan.

MANÍACOS

2010-01-14T18:34:00.000+10:00

Un maníaco anda suelto por las calles. En su rostro una sombra en los ojos acecha escondida esperando el momento de sacar la daga y clavársela a la primera mujer que pase sola. ¿Por qué elije solo mujeres? –se pregunta el comisario-, y no sabe que ante si tiene un ser que odia al sexo femenino tan solo porque le gusta ver sufrir a una mujer. Así él se siente más fuerte, incluso llega a pensar que es omnipotente. No las viola, no ejerce ninguna otra fuerza sobre ellas que el afilado acero de la daga. ¿Por qué? Porque todo está relacionado con su impotencia sexual, no es capaz de sentir si no hace daño y solo busca sentir el poder sobre una mujer de esta manera. En realidad es un ser acomplejado y sumiso, que en su vida normal no sabe hacer nada sin su madre, la cual ejerce un notable control sobre su vida.

CUMPLIDOS

2010-01-12T20:55:00.000+10:00

Cuando las palabras amables te hacen rezongar posiblemente estés sufriendo una adulteración en tu oído basada en los falsos cumplidos de admiración que alguien te está prodigando. Seguramente en ese momento la persona comunicante intente venderte el oído para conseguir algo de ti o simplemente para quedar bien, ante lo cual, tu más vulnerable psiquis se subleva mandándote mensajes a los intestinos en forma de impulsos nerviosos que suelen convertirse en estreñimiento e incluso en vómitos. Ante frases como “qué tal, cómo va la vida, a ver si quedamos algún día” los sufridores de estas calumnias al inconsciente solemos reaccionar con una respuesta que encierra en sí toda la rebelión a la que nos aferramos: “va muy bien, quedamos cuando tú quieras –esto último con sorna”-
Aléjame Dios mío -si es que existes- de almas calumniosas que a la cara te sonríen y a la espalda te lanzan puñales o simplemente te ignoran.

EL DOMADOR DE FIERAS

2010-01-07T19:23:00.000+10:00

Alguna vez, creo recordar, fui un domesticador-domador de fieras. Me encerraba en una jaula con ellas y en media hora el felino más feroz se había convertido en un lindo y mimoso minino. Mi látigo era cruel con ellos y mi ser no contemplaba atisbo alguno de miedo ante sus garras. Sé que muchas veces obré mal y a algunos les quedaron profundas cicatrices de mi mordaz y diestra mano, pero en aquellos momentos, ciego por el odio, eran ellos o yo, y yo vivía para ello, para la guerra iracunda que poblaba mi corazón.
Pero con el tiempo ya no queda nada de ello, tanta crueldad y odio se volvió contra mi -como no podía ser de otra manera- dándose la vuelta en un efecto rebote y destrozándome a mi mismo. Vagué mucho tiempo por tinieblas y oscuros mares hasta que aprendí a vivir en paz, a usar el diálogo, a interponer la ley y a no pensar que yo era un salvador.

CADA DÍA ME DESPIERTO

2010-01-05T18:46:00.000+10:00

Viejos flotadores recorren el mar entre tormentas reflectarias del pasado. Son burbujas de oxígeno para las almas ahogadas que vagan en este mundo, como un soplo de frescura a una flor marchita.
Quizás tú no lo sabes, y yo no te lo puedo decir, pero tú eres esa sensación de isla en medio de la soledad, un suspiro en el aire que con la delicadeza de sus dedos peina unos mechones de pelo.
El rubor que siento cuando me acerco más a ti es lo que más se asemeja a estar vivo en esta muerte, por eso, cada día vengo a tu casa, para despertar en mi mi vieja alma que, como un reflejo nervioso, vuelve a inundar mis venas de sangre.

PUERTAS

2010-01-03T04:18:00.000+10:00

Porque nadie te dijo que la soledad sería tan dura, y cuando decidiste dejarlo todo y vivir solo no sabías que la casa se te quedaría grande. Hay dos habitaciones y los ecos que se escuchan en la segunda -en la que no duermes- te recuerdan esa soledad. Por la mañana te levantas con las paredes, hablas a tus muebles y discutes con la tostadora. A medida que pasan los minutos piensas en cómo hacer para que el tiempo te pase más rápido, hasta que vayas a ver a esa persona con la que has quedado. Y es que hay un animal en las horas solitarias que parece devorarte; no hace más que recordarte lo solo que estás y la estupidez de cada uno de los actos que acometes para no pensar. Y en cada hoja que pasas del libro que estás leyendo dejas una huella en el ansia que te está carcomiendo, mirando a cada instante el teléfono para cerciorarte de esa llamada que en realidad nunca llega. Porque en realidad incluso te sientes solo cuando estás con alguien, y te preguntas por qué, porque siendo una persona normal, con trabajo, una casa, amigos, familia, acomodado, por qué te sientes solo. Y comienzas a profundizar y quizás experimentas la llegada a ese vacío en el que solo tú sabes entrar tan fácilmente, y es entonces cuando comprendes todo: nadie puede entrar en tu soledad, en tu vacío; es el único lugar que sólo tú conoces, y lo peor de todo es que siempre te acompaña.

LABERINTOS

2009-12-30T19:04:00.000+10:00

En mi mesa hay un lapicero, una hoja en blanco
y un mundo que todavía no existe.

Una mota de polvo comienza mi historia;
en ella se recordarán breves momentos,
ansias antiguas, miedos perezosos que no quieren marcharse.

En mi historia hay coordenadas de todos los territorios cuya
búsqueda se me hizo propicia alguna vez,
mapas antiguos dibujados con el sudor frío de mi vida,
y barcos hundidos que naufragaron en la tormenta.

Mi historia no es una historia triste, tampoco es una comedia,
es una historia como la de cualquier persona,
solo que acechada por el rumor clásico de un despertar a media noche
entre la soledad de una habitación vacía.

En mi historia hay miles de puertas
que llevan a túneles oscuros de laberintos angostos
en que los minotauros que esperan en el centro
han construido con sus mentes otros laberintos
con otros minotauros que piensan en otros laberintos.

AMANECER

2009-12-28T18:33:00.000+10:00

Amanece y las primeras claridades del día
vienen como un fantasma sobre el campo.

Es esa hora en que los gatos
todavía duermen sobre un cojín que alguien le ha dejado
la noche anterior.

A esta hora incluso las plantas parecen desperezarse
y querer quitarse la noche de encima,
quizás para beber de todo el rocío que las invade.

Cuando sales fuera de la casa
sientes el frío en tu cara,
ese frío que parece esperarte impaciente a que salgas,
quizás para desvelarte algún secreto de un sueño que no comprendes.

Es la hora en que todo te da la bienvenida
ya que todo está allí esperándote;
incluso las brumas parecen querer quedarse.

A aquella hora todo nace de nuevo,
las personas, en sus casas, despiertan los primeros ruidos,
las casas, con sus personas, cobran vida.

Hay una chimenea con ascuas de la noche
que revive su fuego en el adormecido frío de la mañana,
escuchando los primeros pasos que da el día,
a tientas entre la oscuridad y la penumbra,
en ese espacio que separa la vida y la muerte.

NO ES LO MISMO "MÍO" QUE "NUESTRO"

2009-12-24T19:35:00.000+10:00

Sucumbir bajo una expresión ha sido siempre algo tan posible como real. Una vez me dijo alguien que estamos hechos de palabras, o sea con las palabras. Yo lo creo así, y también recuerdo que aquella persona me dijo que también las palabras nos pueden curar, o cambiar viejos y equivocados conceptos. ¿Es tanto el poder de la palabra? Sí. El niño que recibe palabras amables de sus padres, palabras de apoyo, de seguridad, de corrección sin que éstas sean violentas, a quienes no se les arranca la autoestima, ¿no crecerá más fuerte como si fuera un árbol al que se le riega y abona como necesita?
Las palabras tienen en las relaciones entre personas esa vocación mensajera de ideas con las que uno se hace a sí mismo. Las expresiones de nuestra psiquis están tan directamente relacionadas con las palabras que gracias a ellas podemos conocer a alguien y hacernos una idea de cómo es ese alguien.
Por supuesto no nos influyen tanto las palabras de unos como de otros. Otra persona me dijo una vez que no hace daño quien quiere sino quien puede. Y también es cierto, no nos duele igual que alguien desconocido nos llame tonto a que lo haga alguien a quien queremos.
Por todo ello hemos de dar verdadera importancia a las palabras, a cada una de ellas; porque cada una tiene su propio significado.

CAMBIAR??

2009-12-22T18:45:00.000+10:00

Las espigas de las cañas oscilan con el viento en este interminable camino,
sendero que recorro con mis piernas, hacia el olvido.

Para olvidar viejas costumbres pesadas, viejas ideas y
una vida vieja.

Los almendros sin hojas serán señales en el horizonte,
estatuas inmóviles que viven en su sombra,
señales que se han convertido en naturaleza,
antes hierro, hormigón, asfalto y humo de los bares.

¿Cómo afrontar una nueva vida, un modo diferente de vivir y de ver las cosas cuando todavía viven, como un viejo poso, antiguas ideas y superficiales conceptos? Y no es que quiera ser perfectamente puro, místico o vivir simplemente en mi vida interior. Sé que hombres y mujeres estamos hechos de ambas cosas, interiores y superficiales, pero, cuando te das cuenta de esos tics que no te gustan de ti mismo y que sabes que vienen de una idea equivocada arraigada en ti hace mucho tiempo, ¿cómo cambiarlos? Y sí, se empieza por darse uno cuenta de ellos, a partir de allí viene el trabajo de cambiar.

Y UN AÑO MÁS...

2009-12-21T19:33:00.000+10:00

decepción

Se acaba el año. Unos dirán “por fin”, otros -los menos-, “que no se acabe nunca por favor”. Yo soy de los indiferentes todo y que el año no ha sido ni mejor ni peor para mi y, en realidad, no ha dejado de ser un año más que ha pasado como la hoja en blanco de un polvoriento libro. Si tuviera que hacer un balance de este año me sería realmente difícil ya que la plana monotonía que ha lo ha embargado me ha llevado a soportar cálida y profundamente las solicitudes de la vida. Ha sido un año el mío dedicado a la vida contemplativa, tumbado sobre una roca junto al mar en los meses de canícula, o sentado en el sofá delante de la chimenea en la temporada más fría, leyendo un libro o haciendo círculos con el humo del cigarrillo. Trabajo: poco, dinero: poco, problemas: algunos pero ninguno de vida o muerte, alegrías: pocas aunque buenas. Todo esto, en el plano personal, contrasta vehementemente con los sobresaltos de una sociedad embarcada en una guerra por cargarse el mundo unos, o, salvarlo otros. También hemos acudido boquiabiertos pero impasibles a una crisis que iba a ser reaccionaria con la sociedad y que en realidad tan solo ha servido para dejar las cosas como antes, prueba de ello son las rápidas ganancias de la bolsa y los bancos y el reparto de dividendos millonarios. Todo esto y mucho más ha llenado nuestras vidas durante doce meses, haciéndome llegar a la conclusión de que no controlamos nuestras vidas y de que éstas siguen estando en manos de cuatro políticos derrochadores de nuestros impuestos en cosas superficiales como carteles luminosos de cumbres infructuosas. La verdad es ya no siento la acuciante llamada de los nuevos propósitos que suelen hacerse por estas fechas con razón del año nuevo en el que entramos, quizás por el desencanto de las promesas incumplidas de una sociedad egoísta e inconsciente.

MENTIRAS

2009-12-20T22:39:00.000+10:00

En ciego palacio de las mentiras
las piedras que soportan el cuerpo
se desmoronan lentamente.

CUMBRE DE COPENHAGUE

2009-12-18T21:03:00.000+10:00

Dónde estarán ahora los pasos que debemos dar y que nunca ha dado nadie.
El gran reto de salvar la tierra en la cumbre de Copenhague parece ser un montón de papel triturado. Los líderes mundiales hacen promesas que no cumplen, ni tienen intención de cumplir, y de todas maneras, ninguna de ellas es lo suficientemente valiente como para hacer mención de ella. La policía pagada por los cuatro políticos que dominan el mundo apalea a los cachorros que se levantan contra tanta palabrería y les hacen callar con un montón de esposas o gases lacrimógenos para que nadie rompa el ciclo de la industria, de la maquinaria del capitalismo, del sueño americano que parece haber traspasado fronteras y ha llegado ya incluso a la India, China, Japón…
Estamos infectados de un virus destructivo contra la naturaleza y nadie es capaz de encontrar una vacuna.
Pero estamos salvados, dicen que el futuro es inyectar CO2 en la tierra, así nuestros futuros congéneres encontrarán una bomba atómica bajo sus pies y cuando caven sus tumbas tendrán un perfecto gaseado que revestirá sus cuerpos con el pasado de sus padres. ¡Qué felices seremos entonces!

LOS INQUILINOS DE MI VIDA IV: EL VIEJO

2009-12-16T02:35:00.000+10:00

Trozos de papel cayendo en un vaso, las manos tiemblan al cogerlo, como si aquello fuera pecado. El desdén se ha apoderado de él hace años y se ha dejado el alma en los bares. Es viejo ya, pero todavía bebe sus quince cervezas, cinco o seis copas de coñac y unos cuantos carajillos a diario. Tiene el hígado destrozado, y seguramente también tiene cáncer, o al menos eso es lo que refleja el color de su piel. Es un despojo humano, y seguramente él lo sabe. No tiene amigos, su mujer le dejó hace tiempo, sus hijos no quieren verlo, y Dios sabe cuándo volverá a casa. Cuando lo haga se encontrará que vive en una pocilga: cosas sucias por todas partes, latas de cerveza por el suelo, cortinas negras por la grasa…Cuando cierre la puerta irá hasta su habitación y buscará la escopeta en el armario. Cuando la encuentre buscará algún cartucho entre el montón de ropa que tiene tirada; no los encontrará y por eso arremeterá contra la cómoda arrancando sus cajones. Lanzará todo lo que hay en ellos y uno a uno los destrozará con una rabia incontrolada, hasta que, de repente, en un rincón, asomando bajo unos pantalones sucios, verá por fin un cartucho. Con más ansia que nunca cogerá el cartucho y lo cargará en la escopeta, no sin antes haberlo intentado en dos o tres ocasiones debido al insoportable temblor de sus manos. Le costará hacerlo, pero se sentará en una vieja silla y apoyará la culata de la escopeta en el suelo y se colocará el cañón en la boca.

He de decir que el personaje de esta historia es real, no así su final que es fruto de mi imaginación.

LA EVIDENCIA

2009-12-14T19:29:00.000+10:00

La evidencia a veces nos pone en el camino de no topar más veces con la misma piedra. Hablando en el sentido del tema personal, la evidencia interior, esa que encontramos en nosotros mismos y que tan solo puede ser observada en cuanto nos hacemos conscientes de nuestras propias sensaciones, es la que nos debería conducir a nuevos caminos y dejar los que no nos son propicios. Así, de esta manera no nadaríamos en un mar embravecido ante la evidencia interior de que sentimos miedo ante él. De la misma forma pasa cuado una situación no nos gusta o nos hace sentir incómodos. Entonces, ¿por qué -como dejamos muchas veces que pase- dejar que esa misma situación se repita una y otra vez sin hacer nada o sin intentar al menos ponerle fin? De esta manera, reconozco que muchas veces repetimos momentos, sucesos o encuentros con otras personas, que no nos gustan y que a veces incluso hieren nuestros sentimientos, ya bien por miedo o porque ese momentáneo dolor nos llevará a un futuro beneficio, el cual he de decir, casi siempre es un espejismo.

DESTINO

2009-12-13T20:46:00.000+10:00

Aliento en el vientre de la mañana,
aliento de hiel surcando en el entrecejo,
boca suave y gris, enarbolada
metamorfosis de los años.

Hoy, que deparas en mi ausencia
este torbellino de sensaciones inacabadas,
en el frenesí oculto de los sentimientos,
y añoras a los viejos camaradas
que en los años han ido cayendo de tu vida
como hojas caen de una flor.

No es la vida un terciopelo azul en el que flotar,
sino un papel de lija con que raspar tus heridas.

Hoy, que en la apagada luz de la mañana,
en el regazo perfecto del día,
he levantado mi voz ante las piedras,
acometo fiel mi destino.

IDENTIDAD

2009-12-12T17:35:00.000+10:00

Como el día anterior, bajaron las escaleras y llegaron a la calle. Esa mañana era más fría de lo habitual y, por eso, ella rodeó su cuello con la bufanda y cubrió su cara y después se puso los guantes de lana. Él, aunque de pie detrás de ella, no había acabado de despertar y parecía un sonámbulo, siguiéndola a todas partes.
Al llegar a la cafetería, en la esquina de enfrente, ella olió enseguida el delicioso aroma de café con leche y donuts recién hechos. Él comenzaba a parecer más vivo.
La camarera llegó enseguida a su mesa y les preguntó amablemente qué querían tomar. Los dos pidieron lo mismo.
Solos en aquella pequeña ciudad, lejos de su casa, todo parecía nuevo cada día, y sentían como si sus vidas hubieran comenzado de nuevo. Las etiquetas que pesaban sobre ellos habían caído: hijo, hermano, camarero, dependienta, amigo, compañero…Tomando una identidad indefinida que les hacía más libres.

ESTATUAS

2009-12-11T18:07:00.000+10:00

Estaban -en un parecido apreciable- al lado de su propia estatua de bronce. Las gaviotas la sobrevolaban y se cagaban desde el aire manchando el metal y dejando los ojos de la figura cubiertos, blancos ahora, como si se los hubieran arrancado.
Se miraban como si nunca hubieran visto antes su propio reflejo, su propio embrujo; y como embrujados comenzaron a lanzar piedras a las aves, hasta que acertaron a una de ellas, la cual cayó en un vuelo vertical hasta el suelo, exhalando su último aliento.
Sobre los fríos adoquines yacía muerto el cadáver del plumífero de su engaño y al dirigir su mirada hacia la estatua sin ojos, con múltiples excrementos de gaviota que lo cubrían, después al pájaro muerto y por fin hacia la plaza vacía, comprendieron que no eran nadie y que nunca alguien vendría a rendirles pleitesía.

LAS PALABRAS

2009-12-09T17:22:00.000+10:00

A resguardo con mi mente escucho las palabras como vienen, una a una, como gotas de agua clara. Tan solo el bello tacto de la tinta con el papel es necesario para convertirlas en poema, cuento, historia. Y he aquí el milagro de la creación que convierte borrones oscuros y lagunas en compases adiestrados para que anden, uno tras otro, convirtiendo y enlazando las palabras en un todo complejo con el solo fin de que éste tenga algún sentido. Me gusta pensar que es éste un trabajo de orfebrería, y que cada palabra es un metal precioso al que pulo, doy forma o saco brillo. Sé que tan solo soy un pequeño aprendiz, y que grandes orfebres de palabras han tallado obras preciosas a las que nunca podré si quiera imaginar llegar. Pero dejadme con mi trabajo, pues para mí es un orgullo dar forma a tan preciado tesoro, para que el público pueda disfrutar, aunque sea por un efímero momento, de su existencia.

LOS INQUILINOS DE MI VIDA III: LOS ARTISTAS

2009-12-08T19:21:00.000+10:00

Ellos viven en un almacén. En una parte de éste habitan y en la otra pintan cuadros. Como han podido, han ido arreglando la parte que habitan para que ésta sea más confortable. A su manera, han pintado o empapelado las paredes con hojas de periódico, han dibujado murales, han reciclado muebles viejos encontrados en la basura, dejándolos como nuevos; han puesto cortinas y con un biombo han separado lo que hace de salón del recibidor.
La parte donde pintan ocupa la mitad del almacén. Cuando entras en ella, te encuentras obras, en su totalidad, de carácter abstracto, por todos lados: por el suelo, apoyados en las paredes, sobre caballetes, colgados…en realidad no se si les dan mucha salida a los cuadros. Un día me contaron que un hombre les compraba algunos cada año, y con eso y lo que gana la mujer limpiando coches por su cuenta van tirando; con poco son felices.

Cuento esta historia, y pienso que cualquiera pensará que hablo de unas personas que tienen una forma rara de vivir, que son dos personajes extraños, diferentes…y yo digo que no, bueno, quizás diferentes sí, pero a todo lo demás digo que no, porque pienso que ellos han decidido vivir a su manera, como quieren, tirando adelante como pueden, sin tele de plasma, aunque quien quiere vivir a su manera lo tiene más difícil; todo el que se sale de lo esteriotipado (un trabajo seguro, el fin de semana en la nieve, el mes de vacaciones, el coche nuevo, o de la tonta seguridad de la hipoteca, y muchas otras cosas más que hacen que nuestra vida esté completamente estructurada y controlada, y en cada momento sepamos lo que va a pasar) en realidad lo tiene más difícil; pero por lo menos vive como quiere

AGROFOBIA

2009-12-07T04:11:00.000+10:00

Presagio de las olas del mar rompiendo en la arena, sucedidas una tras otra como columpios que se mueven en el aire. Trozos de papel cayendo de una mano y el humo de un cigarrillo a medio consumir.
En la habitación de los libros, con las piernas entrecruzadas, sentado en un sofá, lee el periódico mientras afuera los niños juegan bajo el sol radiante. Va pasando las hojas como si estas fueran plomo, y sus ojos, detrás de los cristales de las gafas, se le cierran lentamente. Quizás dormirá un rato, hasta que el miedo le deje levantar las persianas.

LOS INQUILINOS DE MI VIDA II: EL COMPAÑERO

2009-12-03T20:16:00.000+10:00

José ha trabajado durante dos meses conmigo en Can Marines. Tiene treinta y cuatro años. No tiene mujer ni hijos, tampoco tiene novia ni casa ni coche. Al llegar al bar me lo encuentro sentado en un taburete mientras mueve lentamente la cucharilla en un “cortado”. Al ver sus ojos rojos y crispados me hace pensar que, o bien ha estado bebiendo –siempre me parece que ha estado bebiendo- o por el contrario, se acaba de levantar, y como son las cuatro de la tarde supongo que, de ser así, la noche tuvo que ser larga.
Nada más llegar, abro la cartera y saco de ella los ochenta euros que le debo por los trabajos de albañilería que me estuvo haciendo en el apartamento. Se los pongo delante y rápidamente los coge y los pone debajo del paquete de Marlboro Light que tiene sobre la barra. José normalmente fuma tabaco de liar que es más barato, pero como hoy acaba de cobrar, se da un capricho. Hablamos del trabajo, de la forma en que llegamos allí, de cómo han pasado los seis meses de contrato y nos preguntamos qué es lo que vamos a hacer ahora. Me habla de que ha visto en el periódico, en anuncios clasificados, que se buscan albañiles con título de ocho horas, y para demostrármelo busca el diario de Ibiza y lo abre al azar por las páginas finales, justo en la sección de contactos. “Aquí iré yo esta noche” –dice con los ojos muy abiertos-. Yo, para saciar mi curiosidad, le animo a que llame en ese momento. Él me dice que no, que no tiene saldo, que llamará por la noche, así que comienzo a preguntarle si ya ha conocido a alguna de ellas. Me dice que sí, que en más de una ocasión a solicitado sus servicios y comenzamos a comentar los diversos anuncios y el modo que tienen de venderse las diferentes mujeres que se exponen allí. A la vez que va comentando precios y sugerencias me relata algún que otro encuentro que ha tenido con varias de ellas y me dice que allí se venden como si fueran bombones pero que luego, en realidad, te encuentras con cada adefesio…me cuenta que una vez no se le levantó porque la mujer era fea y sosa. Yo me río y asiento con mi cabeza para hacerle saber que me hago cómplice de sus andanzas… Al final se ha olvidado de enseñarme el anuncio de trabajo. Estamos a fin de mes y como he dicho ya hemos cobrado.

Por 25 euros José desfogará su inquietud sexual en algún piso de alquiler, en una habitación desconocida, con una mujer desconocida, en un sucio y flojo colchón de muelles y con la compañía barata de algún chulo en la habitación de al lado haciendo ronda.

LOS INQUILINOS DE MI VIDA: LA CAMARERA

2009-11-30T23:15:00.000+10:00

Por la mañana, cuando todavía es de noche y faltan algunas horas para que salga el sol, me despierto bruscamente en medio de una especie de confusión. Me levanto y, torpemente, con las manos busco un interruptor. Se enciende la luz y en medio de los sonidos lejanos y del silencio de mi casa deambulo hasta la mesita donde encuentro mi primer cigarrillo, la única compañía que he tenido esta noche. Lo enciendo con ganas y chupo una buena calada hasta que el humo se filtra entre mis dormidos pulmones. Ya están acostumbrados a estos despertares, y sin ellos, creo, no comenzarían a funcionar como es debido.
No hay nada de poético a esa hora de la mañana, tan solo la oscuridad y los fantasmas, y quizás la certeza de que la camarera del bar donde tomo café, a las 6:30, también se está levantando y se limpia las legañas; y pienso que, seguramente, lo primero que le viene a la cabeza al despertarse será la imagen de su pequeño. Irá hasta la cuna y con la habitación todavía en penumbras pondrá una mano sobre su espalda para sentirle respirar. Más tarde, tan solo un rato más tarde, me dará la bienvenida en el bar con la misma frase de siempre: “buenos días Miguel, ¿un café?.” Y yo como siempre le diré: “sí, con sacarina”.

NADA IMPORTA

2009-11-22T19:22:00.000+10:00

Resarcirse del tiempo,
quitárselo uno de encima como
si fuera el rojo polvo de la tierra,
hacer equilibrios con el presente
para que el futuro no se rompa.

Uno más de tus alientos salvajes
devorándome.
No solo no encuentro espacios claros
sino que además
todo me parece más estrecho,
más marchito.

A veces soñando otra vez,
sabiendo que son sueños,
volviendo a la tierra.

Futuro incierto, preocupación,
y un cierto sabor a que estás solo.

Pero qué hay más,
si las grandes luchas
ya no llegan a mi como antes,
si quizás ya nada importa,
o nunca había importado.
Qué hemos conseguido, estamos en el mismo sitio,
mirándonos al ombligo y sin saber qué es lo que ha pasado,
qué más da, nada tiene importancia cuando has comido la tierra.

TIEMBLAS

2009-11-19T05:11:00.000+10:00

Tiemblas,
pero tu temblor se enfría con las piedras.
Ya sé, y te equivocas cuando dices que no hay nada en mi,
te equivocas cuando hablas como si yo fuera tuyo
y lo supieras todo de mi.

Sí,
tiemblas,
tiemblas ahora que todo se pierde,
tiemblas como la hojarasca al pasar el viento,
y en tu temblor no veo compasión alguna
ya que hace tiempo que la perdí.

OSCURIDAD

2009-11-15T18:19:00.000+10:00

Hoy brilla el sol,
eso no suele pasar todos los días
y sé que volverán las nubes otra vez,
una vez más para cubrir todo de melancolía.
Encaminada en mí, de la misma manera que
se posan las golondrinas en sus nidos, se
posará la oscuridad en mi interior,
y no podré hacer nada
ya que esa lucha
la perdí hace mucho tiempo.

EXTRAÑO VAGAR

2009-11-13T03:36:00.000+10:00

A contraluz se destapan los huecos del vacío.
Por los poros del aire
corre el carmín sonrojado, a tientas,
en la oscuridad penetrante de una habitación cerrada.

Me olvido de todo en la niebla,
un silencio de muerte me acompaña,
me hundo, el suelo bajo mis pies
se deshace como si fuera una capa fina de yeso.

No dormiré esta noche,
soñaré despierton en la inquietud parada
de mi cuerpo,
buscaré en la oscuridad monolitos invisibles
que nunca han existido ni existirán.

Y no le podré contar a nadie cómo fue
aquella amargura en un pozo sin vida
que en las noches vuelve a mi
con el despertar en la angustia.

Todo será igual que antes, en el amanecer,
una repetición exacta de cada día, enmedio
de la soledad como un océano sin aire,
como un desierto sin vida.

Buscaré algún día en algún viaje,
buscaré una pronta ausencia de mi mismo
y recorreré las calles sin mi.

ERA ELLA

2009-11-07T04:08:00.001+10:00

Me tiemblan las manos,
un sudor frío recorrre mi frente
y el corazón me late con más frecuencia de lo normal.

Sí, la he visto. Justo al girar la esquina
me he encontrado con su alargada espalda
y ya me ha parecido que era ella.
La he seguido durante cierto tiempo,
a una prudente distancia para -por si era ella-
que no se diera cuenta de que la seguía.
Por fin, al llegar a un quiosco de periódicos,
se ha parado y se ha colocado junto a un señor
de cabello y bigote blancos. Lo ha estado observando
detenidamente sin que él se diera cuenta de nada.
Me ha parecido que incluso los dedos de ella rozaban los suyos.
Por fin el señor ha pagado y se ha marchado calle abajo, leyendo.
Ha sido entonces cuando he podido ver su cara. Era ella.
La muerte.

UNIÓN

2009-11-04T04:09:00.000+10:00

En el tragaluz
las motas de polvo flotan
fluctuantes ante mis ojos
y se disipan con las sombras.
Escondido tras ellas
la cara del ángel
atestigua con su mirada la escena:
un hombre y una mujer
hacen el amor.
Desnudos, sus cuerpos
se retuercen uno contra el otro.
Una unión religiosa que se ensambla
en la profundidad de un suspiro.
Fluctuantes. Los dos cuerpos se aman
como ama una mariposa a las flores

¡Divina unión!

DIAPASÓN

2009-11-04T04:00:00.000+10:00

Una linterna en la marejada,
la oscuridad y el silencio
hermanos en el viento.
Los murmullos del bosque
se disipan en el cielo
donde las copas de los pinos
se pierden en el aire.
Las nubes a contraluz con el sol,
y los espíritus que se mueven con el
disipado vaho del ambiente.

Murmullos de soledad en el aire,
circunferencias y el mareo
que sobreviene sin aviso, ese mareo
que me invade y mezcla los colores
con los troncos de los árboles.

Prefiero perderme en el bosque
que en la sequedad de los sentimientos
o el vacío obtuso de una vida sin sentido.
Prefiero murmurarle a las piedras
que suplicar por un pedazo de sol
y perderme en las estalactitas puntiagudas
de la misericordia.

No pido honor, sino lo que me corresponde,
quizás algo más alto que mi propio destino,
algo que marque mi ritmo,

quizás un pecado.

EL VIENTO EN LA ESPERANZA

2009-10-30T18:57:00.000+10:00

El viento en la esperanza
sumerge mi destino
en un pozo blanco
donde crepitan mis cenizas.

Puede que no haya presagio alguno
de esta misericordia,
puede que mis palabras no se recuerden,
pero mi pensamiento se aleja
perdido en una multitud de sonidos,
sonidos de ultramar,
a los que recuerdo con el viento
que se lleva las palabras,
sonidos de los barcos zumbar
bajo un mar de gaviotas.
Pensamiento que se aleja en el mar
como una baliza rota que navega sin rumbo.

Pensamientos,
que en la distancia de ti
se pierden como la niebla
en otras nieblas,
hasta que su espesura
la hacen una.

El viento en la esperanza
sumerge mi destino,
lejos, siempre ausente de mi memoria,
intentando recordar quién era
para ver asustado en quién me he convertido.

Como el cuadro de Dorian Gray,
el reflejo de mi alma se esconde bajo mi piel;
sólo yo centinela de mi mismo.

EL OCASO DEL TIEMPO

2009-10-28T03:42:00.000+10:00

Bajo el titánico atardecer
la tormenta deja su rastro cansado.
Las piedras y la tierra, esa quietud de siglos,
empiezan a zarandear el sonido de las hojas
y soportan su caída en medio de un valle solitario
donde se desvanecen ante mi mirada perdida.

¡Ay del dolor de los santos!
Conmiseración en el universo, estática soledad del ambiente.

Pon un punto final al desagüe de tus ojos.
En la convalecencia de mi alma
los demonios están buscando cerillas
para quemar la hojalata del silencio.

Las risas y los vacíos se estrellan contra los muros.

En la noche vagan las almas mirando a las estrellas
y estas les recuerdan que el lugar de su silencio
es el destello de ellas mismas.

En el huracán, el ojo es el más pertinaz sabio.

La inquietud afloja los sentimientos, esa maraña
de incertidumbre que se desvela en las montañas del mundo.

Voces, voces solitarias en el llano,
las sombras que corren en dirección opuesta al sol,
un mundo de colores inerte que desafía la estoicidad del tiempo.

Busqué en el agujero de la soledad
pero las palabras que amagan mi hastío
derramaron la sangre de mis manos ante tanta oscuridad.

Los helechos en el bosque crecen en la humedad,
buscando la sombra de los árboles se pierden en el divagar
de la atmósfera. Ellos, ellos pertenecen al ciclo cerrado de la vida.
Sus ojos, sin ojos, lo ven todo, ya que todo lo oradan y a todo pertenecen;
discípulo del viento como eres, sensación de bienestar cuando tú te acercas.

Y los pasos siguen; silencio roto en el aullar del viento,
soltando los copos de azúcar diluidos en el ocaso,
buscando ráfagas de ese amor perdido en mi memoria.

Envejece el tiempo con blanca barba, remolinos de sal en sus espaldas,
enjutadas decisiones que en la vida pertenecen a un destino mortífero y
acentuado por el paso de la propia vida.

Emborrachas al olor con tu perfume y tu silueta
se disipa entre las sombras de la noche,
recorre caminos iluminados por una luna,
la única que jamás he conocido.

LAS ESTACIONES

2009-10-24T01:38:00.001+10:00

Ya pertenece a las sombras lo que el viento trae en sus manos. Soñoliento azahar que cae con su azote. El liquen que crece sobre la húmeda tierra se deshace con los golpes de tus pies; es una balada para mis oídos, un susurro que se lleva el mar. Este bosque sin ojos, sin la inverosímil quietud de las hojas, sin los pasos que lo han cruzado tantas veces. El descanso de unos años sobre otros vulnera el paso de las estaciones, prolongando sobre sí mismas lo que acontece en un año. Primavera, verano, otoño e invierno. Como las banderas, pasan una a una y traen consigo otra cosa nueva: una planta, un animal diferente, un olor… y van cayendo como las hojas caducas de un árbol; caen en el suelo tibio de los años y se repiten sucesivamente como una inexorable rueda que gira y gira, cada vez, para empezar un nuevo ciclo. Abril nos traerá la lluvia, julio el calor; el invierno entrará en nuestras casas como un huésped al que no hemos invitado, se instalará delante del televisor y nos acompañará hasta nuestras camas. Lluvia, lluvia y calor, y la templanza del otoño que viene tras los vientos aclarando una atmósfera cargada por el vaho del verano. Yo tejeré entonces una cadena de lana con ojos de color azabache, del que me prestará la luna cuando esté en el otro lado de la tierra. Y las estaciones pasarán, como sonámbulos fantasmas que no saben que lo son, que no saben que no están, como las palabras que se van en el aire que respiramos.

BLANCO

2009-10-23T01:59:00.000+10:00

Todo está pintado de blanco,
mis ojos, mi piel,
el zum zum de las abejas al sobrevolar mi cabeza.

El blanco se filtra por debajo de la puerta
mezclado con los rayos tardíos del sol.

Blanco sobre blanco para escribir viejas cartas,
un espacio donde la tinta coge tales formas
que descubren un mundo: un adiós, un saludo,
una declaración de amor...

Blanco era el mar antes de que alguen lo pintara,
blanco el sonido antes del silencio,
blancas las montañas y los campos que trabajan
los campesinos,
blanco es el dolor en la profundidad del alma.

SENTIDO

2009-10-21T03:36:00.000+10:00

La puerta está abierta, el televisor encendido, pero nadie lo mira. Todos están fuera, juntos, hablando. Desde mi habitación oigo sus voces y, entre ellas, sus risas. Al mismo tiempo oigo alguien que llora en el televisor, y pienso que tal vez sea yo mismo. Ellos están tan cerca, pero a la vez tan lejos. Aunque he crecido con ellos y los conozco de toda la vida, ahora no sé quienes son. Tampoco sé quién soy yo, o para qué estoy aquí.
Afuera, tres gatos cazan ratas. Uno es blanco, el otro amarillo atigrado, el tercero es naranja. Van detrás de un ratoncillo diminuto, con diminutos ojos negros. Se ha escondido detrás de unos tubos y mira a los tres gatos con inmenso pavor.
Ahora se han ido -los que hablaban-, pero el televisor sigue encendido. Ya no llora nadie. Quizás el ratoncillo. Quizás él sea yo.

VIEJA POSADA DEL MAR

2009-10-19T03:14:00.000+10:00

Vieja posada del mar,
me recoges en tu seno ahora que no tengo dónde ir.

Mis sueños se retuercen en las noches
como lagartos envenenados dentro de mi mente.

Cálmame, aunque sé que no puedes…

Tus brazos me acogen como si fueras una madre y un padre
a la vez,
mi desdicha es vagar solitario en un mundo inhóspito para mi,
desconocido, sin mapa de coordenadas, sin libro de instrucciones,
desencadenando tormentas a mi alrededor
que nunca se calman.

No puedo decir que los árboles aplaquen mi inquietud
ya que sus raíces ahogan mi garganta,
y en los pasos que doy alrededor de mi mismo
no encuentro el camino que siempre va despacio
hacia el centro de mi alma, esa que se convierte en un
centro de cenizas sucias,
embarradas con el lodo de la vida y de mi sumisión
a mi deseo.

TAN DIMINUTO

2009-10-17T05:30:00.000+10:00

El ambiente soleado se desvanece
detrás de los árboles,
interactuando las nubes de otoño
como meteoritos flotantes en el cielo.

Estoy rodeado de mar,
en mis entrañas los siento.

Esta tierra roja que me sostiene
se ha filtrado en los poros de mi piel
llevándome a sentimientos ancestrales,
la savia de mi sangre.

Me mezclaré contigo en mi muerte,
absorberás mi esencia y me convertiré
en un árbol, una planta,
un terrón de tierra arada por los pasos de la vida.

Y esta tierra siempre permanecerá,
hasta que un día los mares
la cubran una vez más,
y yo estaré mezclado con el agua,
empujado por las corrientes del océano,
girando alrededor de la tierra.

¡Qué diminuto símbolo de la vida!

SOMBRAS (inspirado en el libro "Pedro Páramo" de Juan Rulfo)

2009-10-10T20:38:00.000+10:00

Viento
porcelana inmaculada en un amplio pliegue del alma.

Viento del plano del horizonte
recorriendo lugares inexplorados en la soledad.

Soplos de botellas vacías
que flotan sobre el agua,
aliento de ambientes hostiles e inacabados.

El aire recorre la sierra
buscando tu boca y tus palabras,
sonidos lejanos de tu memoria en la que anclas tu pasado.

Las sombras son los inquilinos de esta tierra,
cuando el sol es todavía una orquídea
que se deshace en el campo. Habitantes en pena
que penan como espíritus miserables
sin saber que son espíritus.

FÁBULA

2009-10-06T01:06:00.000+10:00

Hace tiempo que voy pensando en las deshojadas palabras que escuché una noche. En ellas se decía que la luna era un astro omnipotente, cuya fuerza se veía reflejada en el acto de las mareas. Pero la luna es mucho más. Es el lugar donde habitan los sueños, y dónde cada mil años, un pescador, viaja hasta ella para pescarlos y traerlos a la tierra.

SOMOS DOS

2009-10-01T04:17:00.000+10:00

Reflejas palabras en tu boca,
acaricias el aire con tu voz.

Macabra te he encontrado en el viento,
ese que sopla para los dos
encadenándonos en un mismo suspiro de burbujas,
agua de mar y frío.

Tú y yo somos como dos elefantes sin trompa,
dos águilas que no tienen alas. Nos falta el aire
y a los dos nos condiciona el tiempo, unas veces
por tan largo, otras veces tan corto.

Somos como dos suspiros en una misma botella,
dos peonzas que dan vueltas y vueltas.

Somos un mismo pecado concebido como una gota de agua
en la sequía; yo soy tierra, tú eres fuego,
dos almas que se encuentran.

CRISTALINO

2009-09-26T02:43:00.000+10:00

Amor roto
en cristales puntiagudos que escuecen;
ascuas cristalinas como el rocío del mar
cayendo sobre tus piernas, doblando la eternidad.

Yo seré el viento que canta en el bosque,
un pájaro de colores flirteando con el aura,
aroma incierto de café por la mañana,
río de lava emergiendo del poso de un vaso.

Seré la residencia de tu pasado, tu presente y
tu futuro.

Verdes praderas que se instalan en el iris,
opalescente día infinito.

Recorro las calles diurnas sin buscarte, sin rumbo,
pero todo me lleva a ti.

Nada podemos hacer contra los cambios, quiero decir, los interiores. Un estado de ánimo continuo puede cambiar en un momento tan solo por el hecho de que algo o alguien nos haya hecho sentir de una manera diferente a la que nos sentíamos. La oscuridad se puede convertir en la claridad más cristalina, y alrevés. Espero estar más tiempo cristalino.